叙述者对撞：谁在书写谁？

　　空气里的声音不再像往常那样，是从外部传来、落在耳边的。它像是直接在思维深处生成，甚至比他们的心跳还要提前一步——仿佛有人在他们张口之前，就已经写下了他们即将说出的句子。

　　苏离最先感受到这种不对劲。

　　她本能地停下脚步，像是踩在了一块突然空掉的地板上。林烬注意到她的僵硬，抬眼看她，但他的眼神同样凝固在半途。

　　——“苏离停住了，她的目光在空中徘徊，像是想要抓住某个不存在的声音。”

　　那个叙述声，比林烬的动作还要快一步，把苏离的停顿说了出来。

　　随即，另一道声音跟进：

　　——“林烬伸手，想确认她的存在。”

　　他原本只是轻微地动了下手指，却被叙述提前放大成了明确的动作。那一刻，他自己甚至无法分辨：是因为声音说了这句话，所以他才真的伸出手？还是他原本就要做这个动作？

　　窒息感随之蔓延。

　　苏离忽然觉得喉咙发紧，仿佛连呼吸也要经过那道声音的许可才能完成。她试着张口，却在出声之前听见了——

　　——“她张了张口，却没有发出声音。”

　　于是，这句话真的发生了。她发不出声，连反驳的机会都没有。

　　“……它在写我们。”林烬低声道。他的声音是断裂的，像是生生从别人的笔下挤出来。

　　下一瞬，那声音又落下：

　　——“林烬终于开口，他的声音带着裂纹。”

　　他们对视了一眼，同时明白：这里的规则变了。

　　不是他们在叙述自己，而是某个隐藏在背后的“叙述者”，正在以绝对的速度和力量，把他们的存在提前写定。

　　苏离猛地抬头，看见头顶的空间并非黑暗虚空，而是一层层透明的文本带，像悬挂的水幕。文字在其中滚动、变形，化作句子，然后坠落下来，成为他们的现实。

　　“我们被句子覆盖了。”苏离心里闪过念头。她本能地试图压低自己的意识，不去想象下一句话。可是，她越是努力，越觉得自己被包围在一张紧密的语言网里。

　　每一次眨眼，每一次心跳，似乎都在等待被那叙述者提前写出。

　　林烬握紧拳头，低声说：“别让它先写。”